一只鸟我头上掠过，渐行渐远。
小时候，父母在城里工作，我便和爷爷生活。每当大地刚刚从冰雪中解冻的时候，叶子开始绿满枝头，用自己的颜色向天空书写着新生。爷爷便知道家门口那块田该醒来了，掸去锄头上的灰尘，踏着清晨的脚步，爷爷在前边锄着地，我在后面播种，与其说播种，倒不如说是乱撒一通罢了。狗尾巴草在一旁摇曳，我便拔草去了，蝴蝶扑腾着翅膀经过，又追蝴蝶去了，我看着蝴蝶远去，想着它的翅膀，也张开双手，满乡村地奔跑，爷爷说，我是一个有翅膀的孩子。
炎热叩开老屋的窗门，蝉鸣声催促春离去的时候，山上的树林便成荫了，清晨公鸡报晓的时候，太阳早已挣脱地平线的怀抱，微红的光芒透过纱窗，呼唤着孩子们起床。中午，太阳却显出另外一副姿态，烦躁地炙烤着大地，村口大榕树下乘凉的人也愈来愈多。这时候，爷爷会开几个西瓜给大家，看到一幅幅满足的表情，爷爷便得意地笑了，我也张开翅膀满院子飞了一通。
童真的翅膀飞进乡村的秋天，枯黄的叶子在秋风的催促下匆匆谢幕，田间的麦子早已金黄。八月的夜晚，萤火虫在田间闪烁，映照着孩子们追逐光的身影，我把捉来的萤火虫装在瓶子里，躺在麦场的麦梗垛上，清脆的虫鸣在山谷中回荡，看着闪动的萤火，望着如水的月，耀眼的星，互道幼稚的童话……，吹来的风安抚着我在麦梗垛上慢慢的睡着了。
可当我醒来的时候，却是在城市的高楼里，不见了我的翅膀。
桌上的日历已经撕去八大张，一旁堆着写了一半的试卷，那只水笔不知道什么时候滚落到地上。“起床了，早上还有补习班呢。”“闹钟”总会准时响起，无形的力量把我从床上拉起。墙角，摆放着一对翅膀——那是我的童真。
城市里，午后的阳光没有树叶的遮挡，格外刺眼，疲倦的身影在熙熙攘攘的人群中晃荡。城市的夜晚没有星河，只有霓虹独占着天空。每当我向父母索要从前那般的快乐，却被冷冷的“你已经大了。”驳回，是啊，我已经大了。我猛然想起墙角的翅膀，当我反复寻找它时，它却不见了。“哈哈哈——”楼下传来孩子们爽朗的笑声，他们玩着我曾经玩过，带着那双翅膀，在属于自己的那片天空中翱翔着。
童真、欢乐……不必伤感，褪去翅膀或许是生命必读的章节。